Procedencia imprecisa

¿Por qué se escribe? Siempre son intereses más bien subterráneos, vagos, oscuros. Fuerzas soterradas, principios naturales.

Al buscar liderazgos no imagino un hijo de vecino, con olor a la comida de la tarde, a vulgaridad, imagino algo popular, algo casi… cristiano, necesariamente sacrificado. Una cuna más bien remota, hecha de paja, de arena. Hecha de desierto.

Como los grandes poetas, grandes hombres, grandes extremistas.

Destino paradojal del poeta, que expulsa la burguesía de las filas, con su procedencia imprecisa, con su impulso primario.

Hizo valer el verso, de que es “afortunado el que no tiene nada”, y dio ánimo a las personas.

Y plantea algo necesariamente más rudo o agreste.

Algo que me vigorice, porque por la noche respiro lento.

Nos vamos sin ningún equipaje, eso está claro. Y el inicio queda en algún lugar del desierto.

Se abren las riquezas, como un tesoro, y luego era más bien una especie de homeless. Un espejo, o una sala vacía. Porque no generaba ningún tipo de envidia, o de codicia, golpeaba o abofeteaba la lógica primaria.

Ibamos a la vida, íbamos a la muerte, con desprecio a cualquier actitud cobarde…

Procedencia imprecisa, como las tormentas, cuando solo es un cambio de aire. Una brisa. Brisa de encrucijadas, en la que viven los poetas.

Se avecina como hijo de una niebla. De un iris, de un vapor natural.

¿Los sueños? ¿Por qué hablas de sueños, planteando futuros vulgares, que todos conocen? ¿Por qué instrumentalizar eso políticamente, sin siquiera detenerse? Escribir libros y hacer el ridículo, porque no hay detención en ninguna página. En ningún pensamiento. Las cosas se banalizan.

¿Los sueños? Los sueños son un ave paradísea. Algo chocante, estrambótico,

Imposible

Algo que te abofetea desde la entrada, y no está a disposición política, sin “ideales” baratos, de esos que tienen el plazo de la próxima semana…

Estoy viendo algo cada vez más opaco

La gente quiere otra cosa

Los sueños son algo más triste

Algo como “la felicidad o una isla”, a lo mejor

La gente quiere un vapor de niebla

El momento en que el sol la llena de colores

La gente no quiere una reunión de ridículos

Que traen ridiculez

Después de caminar, de seguir, de experimentar, de envejecer, pienso que no voy a cruzar la cordillera, o a nadar de un extremo a otro, por el placer de flojeras cobardes, y sí lo haría por algo delicado, por un desposeído. Desafío, es la palabra.

Llegué a odiar los rituales a la nada

Todo por lo que habíamos luchado

Espero regresar en algo genuino

Se aproxima a algo más estable – o inestable – lleno de colores

Pura física

Nos aproximamos a las estrellas

Eso espero, una procedencia más imprecisa…